Картина с натуры. На Невском возле улицы Рубинштейна дедушка, ветхий-ветхий, трясет за рукав парня в хорошей экипировке с навороченным велосипедом.
Дедушка визжит и закатывает глаза, а байкер отмахивается от него кулаком в дорогой перчатке. Явно назревает неравный бой. Прохожие равнодушно обтекают странную пару. Бегу спасать дедушку, а тот уже хрипит: "Сволочь! Подонок! Скотина! Чтоб духу твоего тут не было!" Пытаюсь встать между дедушкой и байкером, пока последний сбивчиво объясняет: "Я ехал по тротуару, потому что на проезжей части меня полностью затерли. Проехал мимо этого деда, даже не задел его, а он схватил меня сзади за куртку, да как даст ногой по колесу, все погнуто, смотрите!" Действительно, погнуто и поцарапано. Дедушка исходит своей правдой: "Этот мерзавец ехал по тротуару! Катись с тротуара, слышишь, катись, гадина!" И снова норовит пнуть металлическую машину, которая жмется к мускулистым ногам хозяина. Мне приходится сильно фиксировать дедушку, чтобы он не лягался. Слава богу, при его субтильности это нетрудно.
Я понимаю, что конфликт надо гасить волевым усилием, и говорю: "Дедушка, не волнуйтесь, я из милиции, я сдам его в отделение". Внешность у меня вполне располагающая. И подмигиваю обалдевшему парню, мол, молчи ради бога. Но дедушка ухватил своими клещами рукав парня и продолжает исходить ненавистью. Я объясняю: "Да как я сведу его в милицию, если вы его держите?" Дедушка трясет головой: "В милицию гада этого, в милицию!" - а руки не разжимает.
С трудом я вытаскиваю парня из стариковских объятий и стараюсь увести. Дедушка продолжает неистовствовать: "С тротуара его, сволочь, уберите!" И бьется в пароксизме праведного гнева. Я шепчу парню: "Мотай отсюда, пока жив". Он благодарно кивает, вскакивает на побитого коня и мгновенно исчезает между машинами, мешая им так же, как до этого - пешеходам. Ну нет у нас велосипедных дорожек. И культуры езды на байке в центре города тоже нет. А дедушки - есть: